Décimas cá do burgo

Quem te viu e quem te vê

 

Mote

 

Neste Alentejo esquecido

Só o Alqueva é exceção

Eu peço a Deus, como amigo

 Que nunca lhe falte o pão!

 

I

Quem te viu e quem te vê

Meu Alentejo adorado

Hoje está envergonhado

Não dá emprego a ninguém.

Alguns patrões vivem bem

À conta de subsídios

Os campos de cultivo

Estão devolutos e cercados.

Aqui só pastoreiam gados

Neste Alentejo esquecido.

 

II

Na indústria e agricultura

Já não há investimento

O comércio dá-lhe o vento

Se cai, ninguém o segura.

Alentejo dava fartura

Se alguém lhe deitasse a mão

Tem um solo de eleição

E um bom microclima.

Tem tudo para estar em cima.

Só o Alqueva é exceção.

 

III

Tem mão-de-obra qualificada

E boa gente para trabalhar

Se houvesse fábricas a laborar

Não precisava mais nada.

È uma região demarcada

De vinhedos sem paralelismo

Tem qualidade o turismo

E é nobre na cultura

Desenvolvimento na agricultura

Eu peço a Deus, como amigo.

 

IV

O seu pequeno progresso

Foi as estradas construídas

Ruas, jardins, avenidas

Tudo pago e, a bom preço.

O país em retrocesso

Convida á emigração

Diz o povo e tem razão.

Alentejo é impoluto

Pode até faltar conduto

 Que nunca lhe falte o pão!

 

José Chilra

 

Vícios são vícios

 

Mote

 Já me deixei de beber

Já me deixei de fumar

Agora passei a ter

Um só vício a sustentar

 

I

A minha bebida é água

E não dispenso o cafezinho

Todavia tenho a mágoa

E as saudades dum copinho.

Verde, maduro, sendo vinho

O que importa é o sabor

Cerveja, whisky, licor

São bebidas para esquecer.

Para respeitar o doutor

Já me deixei de beber.

 

II

Adegas e bons petiscos

Já risquei da minha agenda

Para não colocar em risco

A saúde, que é uma fenda.

Só em tabaco é uma renda

Para os pulmões um castigo

Este vício é um inimigo

Mas que teimo em abraçar

Amanhã quero ver se digo.

Já me deixei de fumar.

 

III

Já não vou ao futebol

Nem ligo ao computador

Já não danço o rock in rol

Nem canto o fado menor.

Só jogo cartas de amor

Sou crente em astrologia

Faço a minha poesia

Escolho um bom livro para ler.

Tempo para a fotografia

Agora passei a ter.

 

IV

Nos casinos e discotecas

Não entro para não pecar

Não quero sair em cuecas

Nesses seus jogos de azar.

Já ninguém me vê caçar

A pesca é uma mania

Viajar é uma utopia

Vou vivendo para amar

Eu tenho para minha Maria

Um só vício a sustentar.

 

José Chilra

 

Carta de uma mãe para o filho na França

 

Mote

 

Meu filho, vou-te conta

As notícias da nossa aldeia

Eu tenho que desabafar

Senão morro de apneia

 

I

Há um mês que ando doente

À rasquinha duma perna

O teu pai não sai da taberna

Só me cheira a aguardente.

A tua irmã disse à gente

Que se vai divorciar

Teu cunhado anda a falar

Que anda metida com outro.

Foi bem feito dar-lhe o troco

Meu filho, vou-te contar.

II

O teu tio Niquita Ranhó

Teve ontem um AV SEI

E por ter fugido à lei

Foi de cana o teu avô.

A tua tia mete dó

Anda triste e já vareia

Diz que a coisa está feia

Mas ainda se endireita.

Como vês são só maleitas

As notícias da nossa aldeia.

III

O Sapateiro bateu a bota

No baile de São João

Dizem que foi coração

Por brigar com o Zé da horta.
A tua noiva tão devota

Estava lá para contar

Toda a gente a viu dançar

Com o Chiquinho Entalado.

Meu filho, ao ver-te encornado

Eu tenho que desabafar.

IV

A nossa vizinha Maria

Teve um filho do Felisberto

 O teu sobrinho está tão esperto

Que até chama cabra á tia.

Chama vagina à Virgínia

À avó chama baleia

A tua irmã volta e meia

Dá-lhe uma orelhada a brincar.

Meu filho, vou terminar

Senão morro de apneia.

José Chilra

 

 

Caçadores de vistas largas

 

Mote

 

São humildes e honrados

Os caçadores da nossa praça

Eu digo que são tramados

 Mas só em dias de caça.

 

I

Ainda mal rompe o dia

E já no campo deserto

 Os fiéis de Santo Humberto

Vão testando a pontaria.

Caminham léguas diria

Pelos campos coutados.

Às vezes são apanhados

Fugindo às normas da lei.

Os caçadores cá da grei

São humildes e honrados.

 

 

II

Levam armas, munições

E carros superlotados

Levam negaças, furões

 Catanas, paus e machados.

Todos vão muito bem armados

Com imensos cães de caça.

Matam o bicho na tasca

Partilham o seu farnel.

Matam de forma cruel

Os caçadores da nossa praça.

 

III

Usam penas nos chapéus

Vão trajados a rigor

Quando exibem seus troféus

Dizem que são os melhores.

São vaidosos e impostores

A mentir são diplomados

Tem fama de fazer estragos

Dizem os donos das terras.

Os caçadores doutras guerras

Eu digo que são tramados.

 

 

 

.IV

Caçam lebres e perdizes

 E ainda umas galinholas,

Coelhos, tordos, rolas,

Pombos, Patos e codornizes.

Desde Pedreiros a juízes

Homens de todas as raças.

Trocam mimos e chalaças

Nesses caminhos cruzados.

Todos são divorciados

Mas só em dias de caça.

 

 

José Chilra